sTart


arte ilegal desde el año 2001.

http://universosinfinitos.esy.es/

http://everwoo.com/


Novelista, ensayista, y poeta.


Rapero y hacker.

Biografía.


Poeta y novelista nacido el 24 de Agosto de 1979 en la ciudad de Madrid. Autor del poemario Koan y la novela Radio Fm, destaca por la innovación dentro de la literatura Española del siglo XXI. Sus temas destacados son la belleza, la desolación, y el paso del tiempo. La emoción y el miedo, los apegos hacia las cosas que se hacen viejas y se rompen, hacia el mundo, hacia las personas que se van, la juventud que se desvanece, las pequeñas historias que tejen el mundo, son parte de sus inquietudes narradas con emoción y talento. Un autor que busca la belleza en la desesperanza y en el sentimiento de perdida, esa distancia hacia un mundo en fuga.


"De no ser así, solo el niño tiene un existir alejado de la muerte, pero cuando el niño crece y abandona la infancia, tambien ese sentirse en el mundo como en casa, tambien desaparece, a diferencia del animal que nisiquiera conoce ese crecer o abandonar, o ese alejarse , y está acordado con el mundo, sin necesidad de aprender nada. Nosotros, los alejados, damos vueltas alrededor del animal. Esta fugacidad no consiste en el hecho de tener que morir algun dia, sino en el constante ir muriendose, ir alejandose.."

Mas allá de la filosofía, Hannah Harendt









May the Force be witch you.



No salió la jugada de ajedrez: En Austria no gano la ultraderecha, en Holanda tampoco, en Francia el Frente Nacional fue vapuleado.. El Brexit fue el síntoma, y la llegada de Trump a la Casa Blanca, la enfermedad. El mundo anglosajón, es la única pieza que ha caído, en el tablero del desorden mundial. Yo cada vez más indio, y más hispano hablante, a pesar de leer y escribir en ingles con facilidad, aprendido durante años estudiando programación informática como PHP, JS, ASP, phyton o Java a la vez que el mundo underground del hacking e internet crecían.. Sin embargo como poeta Español, la cultura anglosajona siempre me inspiró cierta curiosidad, y cierta envidia comparada el estigma hispanohablante, una lengua que a la administración de Trump debe parecer una lengua de indios y pobres. Ahora que el ingles es el idioma oficial de cualquier cosa, siento compasión por mi mismo: No, no soy americano. Mi hermano siempre quiso ser americano, y vivir en California como si estuviera dentro de una película como Top Gun.. Mi hermano y su familia acaban de llegar de una viaje de 18 días a California, y vuelven emocionados, sobretodo los niños que han jurado esforzarse mucho para estudiar en una universidad americana de prestigio. Siento envidia de los Americanos, en todo Estados Unidos, hay banderas americanas por todas partes, incluso a veces no se sabe porque se sienten orgullosos, pero lo hacen, se sienten orgullosos de su país.



En España, sentirse orgulloso de nuestro pequeño país, es como sentirse orgulloso de pertenecer al imperio Austrohungaro que diría Berlanga. Es decir de algo que existió alguna vez. Sin embargo tengo mucha envidia de América, esa América que todos siempre hemos soñado. Allí, yo habría triunfado como músico y cantante, o como fundador de alguna empresa tecnológica... O incluso podría haberme hecho actor, y habría acabado en Hollywood de cualquier modo. Sin embargo en España todo esto que acabo de contar, está penalizado. América, la gran América, el país de la libertad seguirá siendo la gran América con la que todos soñamos, y también lo seguirá siendo después de Trump. Un país dónde los hombres se hacen así mismos. En mi país, no vale el talento, sino que incluso está penalizado, en mi país lo único que importa es el – enchufe – directo o indirecto. Si yo fuera Americano, escribiría en un periódico y pronto habría publicado mis primeras novelas, me despertaría con ánimo todos los días, sabiendo que el gobierno de mi país protege mi libertad, y que no se ponen trabas al emprendedor, y allí lo llaman founder, a los fundadores, los pioneros....



Siempre se ha hablado del atraso Español, sin embargo los jóvenes comenzamos a desesperezarnos, incluso a los que nos persigue la justicia por no hacer nada. Yo tengo ordenador en casa desde el año 1986. Un pc Amstrad 1512, de doble disquetera de 5 ¼ e incluso impresora. Desde entonces he visto crecer la informática, la llegada de internét, y tantas otras cosas. También su envés, y su oscuridad. En esta tragicomedia que significa estar vivo, a veces miro con envidia a los EE.UU, sientiendome un pobrecito Español, es decir nada. Yo como mi hermano nací para ser libre, por eso nos gusta América, esa América que significa la libertad, dónde no importa de dónde vengas, sino hacia dónde vayas. Por ejemplo un escritor escribe con ilusión...aquí no, aquí en España, damos pena. Ni como escritor, ni como fundador... estamos penalizados, parece que todos nos odian por escribir, o porque nos vaya más o menos bien. En España ser feliz, está mal visto. Como dijo Antonio Machado, en España de cada diez cabezas, nueve embisten, y una piensa. Pena de país.. Ahora estamos intentando hacer una marca de ropa de Skateboard, y nada, todo problemas. Allí en América, nos besarían los pies..




Nacionalismo, romanticismo, y otras historias para no dormir.



Si en el fondo de la turismofobia esta latente el germen del nacionalismo exacerbado y primitivo, también reside en Sabadell otro totalitarismo: la incultura, el fanatismo, cercano al panfleto nazi. Quitar una calle a Antonio Machado es como quitar una calle Nelson Mandela por ser negro. Recuerdo que de pequeño visité las ruinas de Ampurias con mi padres, cuando llegamos al punto dónde se reunía la gente para comenzar las visitas guiadas encontramos todos los idiomas: Catalán, francés, ingles, pero el castellano estaba tapado con una bolsa de basura, y cuando preguntamos, nos dijeron que no existían visitas guiadas para castellanos. Así aprendí que dentro España, esa nación invertebrada, la nación más antigua de Europa, estaba enferma. El nacionalismo, proviene del romanticismo, aquella época dónde priorizaba el sentimiento, los poetas como demiurgos, la nostalgia de paraísos perdidos de una nación, una cultura o la infancia. El espíritu romántico buscaba en la tradición la esencia de los verdadero, el estudio de la cultura popular: romances o baldas, cuentos tradicionales, dónde el romántico encontraba en el sentimiento exaltado la belleza de la verdad, como aquella generación del 98 que visitaban el cementerio de San Nicolas la tumba de Larra, tomaban luego un vino, y después escribían versos y columnas sobre la identidad de España.



Así nacieron los movimientos nacionalistas bebiendo del romanticismo que marcaba una época, sin embargo este movimiento que no solo floreció en la prefería como en Galicia, Cataluña e El país Vasco, también Franco era un nacionalista, un romántico del nacionalismo Español, que como cualquier otro nacionalismo llega hasta la enfermedad, y como vemos hasta la barbarie. Barbarie comienza a ser lo que sucede en Cataluña, y lleva años alimentándose ante la trivialidad de la política Española, dada a comprar los votos de los sectores nacionalistas, sin tener en cuenta el poder que se delega en los que ahora, rebelados, comienzan a cometer barbaridades que acabará si nadie media, en la repetición de la noche de los cristales rotos, en este caso dónde todo lo que no sea diferente será exterminado. Ya que el romanticismo hacía de la diferencia, la esencia de su sentimiento nacionalista. Estos movimientos políticos ya no son románticos, ni poetas cercanos al suicidio por el amor de una muchacha como cualquier otra, sino que como oficiales de las S.S tienen que exterminar todo aquello que sea diferente dónde este nacionalismo excluyente está más cercano a la barbarie nazi atacando cualquier símbolo que no sea afín a su pensamiento vacío, intentando juzgar con la mentalidad de hoy los hechos del pasado porque todo lo que no sea igual a a su diferencia, proviene del enemigo, ese enemigo imaginario que se han inventado para tratar de conmover a un pueblo el Catalán que aunque escucha sus disparatas porque son sodomizados 24 horas desde la televisión pública catalana, cada vez les vota menos, y ante esta irrealidad no hay nada como pasar al ataque para destruir todo aquello que no sea diferente, es decir todo aquello que no sea Catalán, dentro de poco destruirán cualquier cosa, una calle de Nelsón Mandela, o un Iphone por no construirse en Cataluña, algo que tanto les emparenta con el gobierno de Trump, y otros totalitarismos, empujado siempre por nazis, da igual que bandera lleven, la Cup son nazis, tan nazis como lo era E.T.A, Antonio Machado es uno de nuestro grandes poetas, da igual de dónde provenga, mi biblioteca es Rosalía de Castro que gustaba escribir en galego, como también en Castellano. Antonio Machado va a volver a ser asesinado, por los mismos nazis por los se tuvo que marchar de España, empujado hacia la muerte, por esa misma incultura ese nacionalismo excluyente ya sea Español, Catalán, Vasco o Gallego que nos recuerda aquella frase de Vergniaud antes de ser guillotinado: “La revolución devora a sus hijos”. Igual sucedió en la Guerra Civil Española, no se luchaba una guerra, se fusilaba, porque no hay nada más peligroso que la propia revolución, da igual que revolución sea.




Así entre la piedra, alrededor de la Santina, nace el agua que lleva el rio Sella. Debajo en el estanque se echan monedas y se piden deséos. Es un lugar lleno de magia, misterio, y energías. Allí uno de los primero Reyes Astures comenzó la reconquista de España en un batalla y la aparición de la Virgen, 700 años después caía el reino nazarita de Granada. Probablemente los dos lugares más magicos de toda España.... En la Alhambra hay dos puertas, en una hay una llave, y en otra una mano, dice la leyenda musulmana que cuando la mano coja la llave, España volverá a ser del Islam.. Ninguna reconquista dura 700 años, pero al final, se expulsó a los últimos reyes de Granada y España, volvió a ser Cristiana. Yo hago una lectura crítica de todo, hasta del prospecto de las medicinas, o la composición del champu, de todo, de cualquier cosa, también de las sagradas escrituras, sin embargo soy creyente. Un lugar mágico que guarda el misterio atávico de la sangre, que procede de antepasados remotos, y está latente en las generaciones inmediatas. Parece dormido...


Es el abismo de nuestro propio ser, de nuestra existencia, lo más hondo, contra los límites hasta alcanzar la prehistoria infinita de la raza escribía Hannah arendt sobre las Elegías de Duino de Rilke:





Uno, algo futuro, sino
lo que fermente sin número, no un único niño,
sino los padres, que como ruinas de montañas
descansan en nuestro fondo; sino el seco lecho de río
de madres de antaño;sino todo:
el mundo paisaje bajo el destino

[...]

m.rilke.



Un lugar mágico, un satuario Cristiano dónde leyenda e historia se mezclan y se pierden en los milenios. Sólo nosotros pasamos delante de todo, escribía Rilke: La selva de su interior, este bosque originario, sobre cuyo mudo derrumbamiento se erguía su corazón, de un verde luminoso..










Los pasos perdidos.



Quisiera poder tocarte, ser el mar a veces. 
pero a lo lejos sólo está la noche.


Aquí no existe ningún paraíso, sólo algunos solares
entre edificios.


Una boca de metro, el murmullo de los coches..


Porque el amor no nos pertenece.


 A veces quiero ser de nieve y tocar el infinito, 
y entonces despierto solo en mitad de la noche.


Me pierdo por las calles, camino entre los mendigos.


Habrá alguien que diga, se ha perdido,
pero el paraíso no existe sólo hay algunos bares vacíos.


Intento juntar a veces, todos los pasos perdidos
y lanzo piedras a los cristales pero sigo dormido.


Quisiera ser el mar a veces, ser el infinito, 
pero a lo lejos no hay nada, sólo esta la noche

y algunos edificios.



Arc, 10 de agosto del 2017.



Los ojos abiertos, las alas cerradas.



Los días azules son iguales. 

Idénticos al recuerdo del mar
cuando llega el Otoño. 


En verano mueren a veces de golpe los pájaros
y caen de los árboles.

Al mirar sus cuerpos deshechos y sus ojos abiertos
recuerdo que así también se acaba la infancia.

De golpe.   

Porque en el fondo de mis ojos todavía se mueve el mar. 

Los días azules se parecen entre si, 
todos son azules y hace demasiado calor. 


Ahora ya todo me da igual, 
aunque tal vez en algún sitio me espera todo el porvenir.


Da igual.


Los pájaros se mueren de golpe 
y caen de los árboles con las alas cerradas.

Y se hacen añicos contra el infinito
como si fueran de cristal. 


Así se acaba la infancia, mirando un pájaro muerto. 


Todo lo demás da igual. 


arc, del libro Koan.




La lluvia. 




Los árboles y los muertos conocen la lluvia.

La tristeza les persigue, 
porque todo tiene la medida de su ausencia.


El bosque parece quebrarse en verano, 
cuando las hojas y espigas se secan. 


El bosque parece que espera un día despertar 
cuando llegue la lluvia y empape la yerba.


Los muertos no pueden llorar, 
tal vez por eso les guste la lluvia. 

Quizás les gustaría saber que el cosmos no tiene sentido.  

Pero los muertos no lloran.


A veces llueve, eso es todo. 


Arc, 9-8-2017.




El mar y el cielo se miran.



Para siempre es mucho tiempo. 

Tanto tiempo que no cabe en nuestras manos.

Estamos rodeados de cosas infinitas:
la arena, el cielo, el tiempo, el mar. 

¿Para qué contar estrellas al anochecer?.

Una, dos, tres. 


Si todo es infinito como la arena, el cielo, 
el tiempo o el mar. 


Sólo el hombre es fugaz. 

Tan fugaz. 


Qué apenas nos da tiempo a aprender
lo que significa el infinito, o la eternidad. 





Arc, koan. 



Golpear dónde más duela.

Michel Houllebecq, poesía.



No busquéis el conocimiento por el conocimiento en si. Todo aquello que, en poesía, no proceda directamente de la emoción, carece de valor. (Por supuesto, se ha de entender emoción en un sentido amplio:ciertas emociones no son ni agradables ni desagradables, como en general, es el caso del sentimiento de extrañeza). La emoción suprime la cadena causal, es la única capaz de haceros percibir las cosas en si mismas. Trasmitir dicha percepción es el objeto de la poesía. Esta identidad de propósitos entre la filosofía y la poesía es la fuente secreta de la complicidad que las une. Ésta, en esencia, no se manifiesta escribiendo poemas filosóficos; la poesía debe descubrir la realidad por sus propias vías, puramente intuitivas, sin pasar por el filtro de una reconstrucción intelectual del mundo. Menos aún expresando la filosofía bajo una forma poética, lo que a menudo, no es más que un timo. Pero es entre los poetas dónde una nueva filosofía encontrará siempre a sus más serios lectores, a los más atentos, y fecundos. Asimismo sólo ciertos filósofos serán capaces de discernir, sacar a la luz, y utilizar las verdades ocultas en la poesía. En la poesía, casi tanto como en la contemplación directa, - y mucho más que en anteriores filosofías, - es donde encontrarán material para nuevas representaciones del mundo. Respetad a los filósofos, pero no les imitéis. Vuestra vía, desgraciadamente, se encuentra en otro sitio. Es indisociable de la neurosis. La experiencia poética y la experiencia neurótica son dos caminos que se cruzan, se entrelazan, y acaban pro confundirse la mayoría de las veces, esto último por disolución del filón poético en el torrente sangriento de la neurosis. Pero no tenéis elección. No hay otro camino. Trabajar permanentemente en vuestras obsesiones acabará convirtiéndoos en una piltrafa patética, mimada por la angustia, o devastada por la apatía. Pero lo repito, no hay otro camino. Debéis alcanzar el punto sin retorno. Romper el círculo. Y producir algunos poemas ante de estrellaros contra el suelo. Habréis entrevisto espacios inmensos. Toda gran pasión desemboca en el infinito. Creed en la identidad entre lo Verdadero, lo Bello y lo Bueno.


La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!.


Todo sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad fuerte. Profundizad en los temas de los que nadie quiera oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Habla de la muerte, y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia de amor. Sed abyectos, seréis auténticos. No os adhiráis a ninguna idea, o bien hacedlo, y después traicionadla enseguida. Ninguna adhesión teórica debe reteneros por mucho tiempo. La militancia hace feliz, y no tenéis que ser felices. Vosotros estáis de parte de la infelicidad. Sois el lado oscuro.


Vuestra misión no es ante todo proponer, ni construir. Si lo podéis hacer, hacedlo. Si acabáis por concluir contradicciones insostenibles, decidlo. Pues vuestra misión más primordial es la de profundizar hacia lo Verdadero. Sois el enterrador y el cadáver. Sois el cuerpo de la sociedad. Sosis responsables del cuerpo de la sociedad. Todos responsables en igual medida. ¡Besad el suelo basura!.


Determinar la inocencia, determinar la culpabilidad. Primero en vosotros mismos, lo que os proporcionará una guía. Pero en también en los demás. Considerad su comportamiento y sus excusas; luego juzgad, con toda imparcialidad. No os respetéis ni a vosotros, no respetéis a nadie. Sois ricos. Conocéis el bien, conocéis el mal. No renunciéis nunca a separarlos; no os dejéis liar por la tolerancia, esa pobre estigma de la edad. La poesía está en condiciones de establecer verdades morales definitivas. Debéis odiar la libertad con todas vuestras fuerzas.


La verdad es escandalosa. Pero sin ella, no hay nada que valga. Una visión honesta, y verosimil del mundo ya no es en si una obra maestra. Poco pesa la originalidad frente a esta exigencia. No os preocupéis por eso. De todos modos, la suma de vuestros fallos desprenderá, a la fuerza, cierta originalidad. En cuanto a vosotros, decid simplemente la verdad, ni más ni menos.


No podéis amar la verdad y el mundo. Pero vosotros elegisteis. Ahora el problema consiste en ser fieles a esa elección. Os invito a conservar el ánimo. No porque podáis esperar algo. Al contrario, sabed que estaréis muy solos. La mayoría de la gente se reconcilia con la vida, o bien se muere. Vosotros sois suicidas vivientes. A medida que os aproximáis a la verdad, vuestra soledad aumenta. El edificio es esplendido, pero está desierto. Camináis por salas vacías, que os devuelve el eco de vuestros propios pasos. La atmósfera es límpida en inmutable, los objetos parecen esculpidos en piedra. A veces os pondréis a llorar, tan cruel resulta la nitidez de la visión. Os gustará volver atrás, a las brumas del desconocimiento, pero en el fondo sabéis que ya es demasiado tarde. Seguid, no temáis. Lo peor ha pasado. Por supuesto que la vida aún os desgarrará pero por vuestra parte ya no tenéis demasiado que ver con ella, ya estáis muertos. Ahora estáis cara a cara con la eternidad.








La química pone contento, la poesía pone triste.
Habría que llegar a una ciencia única. 
Estructura molecular, filosofía del ego
Y el destino absurdo de los últimos arquitectos:
La sociedad se pudre, se descompone en sectas..




Michel Houlebecq.




La sociedad no existe, sólo estamos solos. 


La ciudad nos olvidará a todos y nos convertirá en una misma cosa:

En nada.



Yo, máscara. 

Tú, máscara.


Máscara dónde luchan numerosas almas.


Identidad, sociedad, sólo son palabras.


No existe la sociedad, sólo estamos solos. 



No existe el yo.

No existe el tú.


Porque el yo no está habitado por nada. 


Si todo es ficción:

¿Qué es más real lo que duerme o el sueño......?











A los errantes, arc.





Los errantes tienen en los ojos un lago.


Como aquel lago de mi juventud.


Nosotros nos lanzábamos al agua desde las barcas, 
a lo eterno y lo fugaz. 

Era el agua que durante milenios se había ido depositando 
en los vestigios de un volcán.

Era en Francia en la región de Auvergne, 
cerca de Issoire.

Porque no sabemos, si aquella tarde
pertenece más a lo eterno o a lo fugaz
pero el agua era tan azul que a veces me despierto mojado.


Sino es que tal vez en cada instante esta todo el pasado
y todo el porvenir.

A la vez.


Y todo sea eterno, y fugaz.


Como aquella tarde o como la primera vez que te vi y me di cuenta
que tenías en los ojos un lago.


Porque eras errante, como yo. 



Y fugaz.


9 de Junio.











Las cosas invisibles.



Quizás el tiempo tenga
mariposas maravillosas y doradas.


Pero la amenaza llega.

Nos – alejamos - de lo que somos todavía.

El tiempo pasa

Como las olas del mar que nunca descansa.

Más no es una amenaza, es seguro que llegará otra vez la noche,
como el tic-tac interminable de un reloj de estrellas.

Más la vida sigue.

Siempre despiertan las cosas invisibles
de su tumba infinita.

Te pertenece sólo a ti esta hora
dónde aletean mariposas maravillosas y doradas.

A nadie más.

Sólo a ti te pertenece el tiempo que mide
el poder de esta hora. 








Arc, de un libro sin nombre.
























foTos de madrid.